Velho gosto

Alta noite já sei ia, e no caminho dela parecia mesmo que ninguém andava.

Mais exatamente meia noite e cinquenta e sete. Esse era o que dizia o relógio na prateleira.

Seus olhos estavam cansados. Tudo era devagar. Tudo era nostalgia.

E a música repetida já soava diferente em cada nota, cada som que saia de um certo piano.
Eram poucas coisas na verdade. Um copo vazio, livros, cadernos e embalagens abertas de comprimidos.

Eram muitos pensamentos na verdade. Amor, futuro, pesares, dores, paixões, cheiros, gostos.

Gosto. E a nostalgia.

E de repente o que já se passara ainda estava vivo. Ali nas lembranças. Junto dela.

Via claramente, sentia e fluia. Entre toques.
Era só. Era só mas era nostalgia.

Era nostalgia por isso era dois.

Ou duas.

Três ou quatro. Gostava de desafios.

Ela ria sozinha observando a rua deserta. O som dos risos ecoavam longe.

Era frio e era nostálgico.

Seu corpo tremia quando o vento cortante chegava. Não só de frio o seu corpo tremia.

Era nostálgico e era gelado. Ou quente por dentro.

Buscou sua jaqueta de guerra. E naquela ação queria ter tido uma epifania. Uma revelação!

Mas não teve. Só a amiga nostalgia. Seria mais bonito dizer que ela finalmente percebeu algo muito importante. Tão importante a ponto de mudar a história ou a compreensão dos fatos. Algo que fosse quase matemático e poético ao mesmo tempo.

Mas não houve nada. Apenas uma velha mesa e uma antiga jaqueta azul.

Retorna aos pensamentos. Os beijos. Ah sim... Os beijos.

Ternos e açucarados. Certa vez amargos.
Ela olha pra frente e quer ver o caminho. Mas a nostalgia a segue. Afoga-a.

Ela espera pelo momento ou pela ação reveladora, que lhe trará novas esperanças. Uma ação de plena convicção, compreensão sobre a vida talvez.

Espera. Espera.

Espera.

.

Não aconteceu esse momento ainda. Ela desiste dele.

Segura sua face entre as mãos.

Sem fôlego.

Se entrega a companheira da noite. Nostálgica nostalgia.

Seus dedos delicadamente tocam a boca. E seus olhos fecham.

Silêncio.