Ó Dores, Odores, Dolores

Dolores era uma senhora de vinte e muitos anos.
Viúva. Bonita. Ordinária.
Não aparentava a idade.

Dentre suas peculiares experiências cotidianas, ela adorava pegar ônibus e trens sem destino algum.
Dolores era diferente. Ela não se importava com o destino, ou com o objetivo, e sim com o caminho que a levaria até ele.
Vítima de uma insônia perturbadora, ela não tinha medo de olhar as pessoas nos olhos.
Por onde passava sentia um intimo e estranho prazer em realmente encarar cada um que cruzava seu caminho.

Dolores não tinha amigos. Somente amantes.
E o que ela mais gostava neles, era os respectivos cheiros.
E a desgraça da vida dela é que ela não podia de forma alguma guardar esses cheiros só para ela.
Ela queria que alguém inventasse algo, como caixinhas mágicas que pudessem guardar os cheiros dos mortais, os diferentes gostos.
Odores requintados.
Ela era capaz de passar uma madrugada solitária inteira se revirando na cama, farejando as cobertas e tentando lembrar ou obter algum odor de quem se deseja. Seria melancólico se não fosse pitoresco.

Dolores não gostava de rotina.
Todo dia quando acordava pensava no que ainda não tinha feito na sua vida, que já não teria mais muitos anos em sua opinião.
E o dia se passava na tentativa de realizar o maior número possível de desejos, fossem eles normais, estranhos ou até mesmo condicionados.

Dolores não tinha uma boa imaginação, embora gostaria muito de ter.
Ela as vezes simplesmente se sentava em baixo de uma árvore, e tentava imaginar.
Não conseguia. Sua mente queria apenas novas aventuras, cheiros e amantes.
Odores e paixões.
Clandestina Dolores.

As vezes Dolores com um.
Dois ou três.
As vezes não importava e ela se sentia sozinha.
Com quem ou onde estivesse.
Nessas horas Dolores entrava dentro de seu cérebro e nadava em meio a um rio de lembranças e neurônios. E hipotálomo.
Era praticamente uma máquina do tempo, da vida ou da dor.
Tantas dores, Dolores. Ó dores.

E nessa vida existencial, pontual e colossal ela ia.
Ela não vivia, como dizia: "Me visto e sou, porque aqui ando, falo e estou. A procura daqueles odores e fragmentos de perfumes e flores."
Pobre Dolores. Horrores.

Ó dores.

Odores.

Dolores.